WALKING AROUND

[ERNESTO WÜRTH]

WALKING AROUND.


Tengo titubeos cuando bajo hacia el mar,
No sè si serán las baldosas que piso
tan disparejas, tan sucias, tan limpias,
cuando comienzo a escuchar el mar,
el ruído de sus olas,
su movimiento perpetuo,
sin que se perpetúe nadie, yo pienso, ¿será?

El que grita vendiendo barquillos, pan de huevo,
y esas muchachas en bikini me atragantan:
el reloj comienza a girar al revés,
¿ será cierto lo que veo?
Las ramas de los abetos parecen alas de gaviotas;
pero no vuelan, flotan. Creyéndolo, lo imaginamos,
lo imaginan, olvidándolo,, mirando esas
rocas negras llenas de moluscos ,
su olor se parece a un huracán
cuyos ruídos palpitan en mis aceras de verano,
son perfumes crepuscularios, fétidos,
como ese señor de novela que nació con olor a pez.
al que no saludaría dándole la mano, no señor,

en estas baldosas tan disparejas
descoloridas, rotas,
hay pisadas fotográficas como escribiendo historias,
cuentos que subyacen en el polvo de ellas,
novelas enterradas en tumbas de veredas, las calles,
mientras los autos pasan veloces bocineando
a las chicas que pasean con sus piernas,
¿será verdad lo que siento?

Miro alrededor y pienso regresar a mi antes,
me siento mal con tanto movimiento,
palpita mi corazón como campanas
de un campanario mudo que no toca arrebatos,
tocan tantas cosas menos aleluias, podrían ser salsas,
notas que saltan y saltan, saltos de garrocha,
cayendo de espaldas como paracaidistas,
me rozan mi cuerpo,
solo tocan mis pensamientos que levitan,
dando vueltas y vueltas entre baldosas tan sucias,
¿será posible lo que miro?

Es refulgente el sabor del pan de huevo
y los gritos que dan para venderlos;
los confundo con discursos de políticos
haciendo la campaña de concejales,
son todos vírgenes vestales desvestidos
en próceres de la patria, antes que nada,
y llueven las consignas sin destino,
caen gotas de agua. impregnadas de vacíos,
a veces me imagino que son vacas lecheras sin leche
¡ es que no quiero pensar en nada!
Pues todo lo que dicen son mentiras,
dulces de camotes y alcayotas,
como Dulcinea del Toboso corriendo tras Sancho Panza
y nosotros los Quijotes, bailando frente a molinos de vientos,
bucólicas bocanadas de ilusiomes con encajes, falsos encajes,
¡será mentira lo que miro?
¿ o miramos mentiras?
Vaya usted a saberlo,
nadie sabe en este año 2008,
poco sabemos porque sabemos muy poco
lo que ocurre allí afuera en las sabanas,
por eso bajo a la playa
a preguntarle a la arena los secretos
enterrados por pisadas, de tanto primate,
de otras aves y homo sapiens.
El viento suena resoplidos, llenos de espejos con humus,
encima del mar, lo sopla para enfriarlo,
para que los peces no se mueran de calor
y las merluzas puedan convivir con las gaviotas,
Es indiferente para mi esa gente que ronda
¿será cierto lo que digo? ¿indiferente?
Si Hasta yo mismo caigo en el engaño de creerme,
cuando camino por estas baldosas calientes
tan llenas al mismo tiempo de frío, pero de la gente que las pisa,
todo está tan frío hoy día, donde miro hay indiferencia,
da lo mismo ser que no ser nada,
que hubiera hecho Shakespeare si hubiera caminado por estos lados?
No habría dicho to be or not to be
lo hubiera pensado mas y hubiera dado vuelta la página.
Como lo hago yo a cada rato, aburrido de no ser,
ó de creer ser, sin ser, o alcanzar a ser quien se crea todo
lo que se oye y se mira, en estas tardes camineras, llenas de baldosas sucias.

[Antonia Pérez Garcí­a]

Estimado Ernesto....¡Ojalá la imaginación no nos abandone nunca!...
es la ilusión hecha razón.
Gracias por tan elegante lectura.
Un beso en la distancia.

[ERNESTO WÜRTH]

Estimado Ernesto....¡Ojalá la imaginación no nos abandone nunca!...
es la ilusión hecha razón.
Gracias por tan elegante lectura.
Un beso en la distancia.

GRACIAS ANTONIA, por su respuesta espontánea, abrazo ernesto