Musa de las palabras,
el idioma de los locos bohemios...
Eso Somos.
Pero es otoño y despierta
y deja sus hojas marrones
amarillentas por el suelo,
quiero tocarlas, parecen borrones
haciendo revuelo.
Mister invierno llega temprano
le extiendo mi mano,
me he sentado en un banco
de la plaza helada.
Espero el amor...
y el amor no llega.
¡Hola Inés!... sencillo y hermoso poema
lo llevas en el alma, pronto te llegará
la primavera otra vez y tu musa
será de flores y playa... y el amor
puede seguir esperando.
Un beso. Hasta tu Necochea feliz.
Antonia.
Un poema... ¡ Que mágica manera de decir que estoy presente !
Musa de las palabras,
el idioma de los locos bohemios...
Eso Somos.
Pero es otoño y despierta
y deja sus hojas marrones
amarillentas por el suelo,
quiero tocarlas, parecen borrones
haciendo revuelo.
Mister invierno llega temprano
le extiendo mi mano,
me he sentado en un banco
de la plaza helada.
Espero el amor...
y el amor no llega.
María Inés.
... Inés, será, sí, melancólico, pero es bello; Orión