He tratado de escribir de nuevo,
de seducir a mi musa y nada, hay tanto que decir, y las
palabras sólo alcanzan el silencio en esta habitación.
Es septiembre, se espera pronto el otoño y yo aquí, aquí esperando tanto,
me pierdo entre papeles, invoco a la poesía, a mí poesía, donde desbordo
todo mi sentir, donde todos son yo, y yo buscando, buscando eso que no entiendo,
que no entiendo porque si se echa el ancla creyendo.
Un rezo que sale del alma y se esta aquí de rodillas, mas a veces se grita quedito,
se llora sin lagrimas, se busca en un interior vacío
porque se da tanto sin merecer nada o que sé yo, porque cuando se busca,
nada llega sólo el alma trasciende este sentir que llega , que clama, que no se sabe
si se va o es para siempre esperando el invierno
aquí en algún otro lugar: porque soy vagabunda del mundo viajando entre mis letras.
Mis cuadernos guardados, esperando y no sé qué.
El tiempo trascurre sentada en esta vieja mecedora, meciendo el tiempo, acariciando mí poesía, donde hay tanto de mi , de ti, porque soy el sentir, el amor a mí poesía.
Estoy aquí, volando el pensamiento esperando que llegue una vez mas
y perderme entre letras, entre sentimientos encontrados, antes de que decaiga el invierno.
... Porque soy mujer sin tiempo.
Victoria Tellez 6-11-2013